Bebiendo sin sed; viviendo sin ganas...

PENSAR ES SUFRIR

El Capítulo XIX de Rojo y negro lo abre Stendhal, su autor, con una cita de A. Barnave: "Lo grotesco de los sueños de todos los días es velo que oculta el verdadero infortunio de las pasiones".Este capítulo lleva por título: Pensar es sufrir.

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Hoy se me ha subido a la boca un regurgitón de mierda pura; la que se acumula en mi asadurilla. Sé que por ahí dentro hay algo que no para. Es lo malo de pensar para dentro. Igual un día de estos tenemos cosecha. El cáncer ataca cuando menos se lo espera uno.

Se me ha quedado mal sabor y no es que mi boca huela a rosas habitualmente. A veces, con mi propio regüeldo me enciendo un puro. Casi nadie me pide fuego. Pero no desespero. Soy un tipo sociable (sociable, no socialista)

Pero hoy no estoy para sociedades que quiero distraerme destrozando algo, como el niño que aprende… destruyendo. A ver si dejo de ser niño un día de estos; mañana me pongo.

Estoy por cagarme en la puta calavera del indio Magafuz. Pero ando estreñido. Total, para ponerse a mear y no echar ni gota.

Creo que las cosas van a ir a mejor; estoy seguro. Lo que no tengo tan claro es que sea antes o después de haberse arruinado todo de una vez por todas. Yo, me voy a dar el último plazo para indultarme. No quiero prisas, pero me pongo plazo, eso sí. Si esta vez no cumplo juro que me condeno; yo solito. Me voy a dejar ir como dejan las pájaras irse volando a sus polluelos (ya podrían aprender otras pájaras). Seguimos sin echar a volar generaciones y generaciones de españoles. Y mientras siguen revoloteando a nuestro alrededor miles de pájaros. ¿Será cuestión de madres? Puede ser; me dicen que hay mucho hijo de puta.

No creo en el mal fario porque podría cambiar mi suerte… a peor. Pero a la última cita que tuve con mi propio compromiso llegué tarde. Desde entonces me persigue una sombra que me impide ver hacia atrás. No sé de donde vengo. Algo parecido a lo que les pasa a los jóvenes españolitos de los que desarrollan su pubertad con teléfono celular.

No es cosa buena mirar hacia atrás y no ver. Puede acabar la cosa en miopía en las dos direcciones. Bidireccional; para adelante y para atrás. Igual nos creemos que caminamos hacia el santo lugar en que atan a los perros con longaniza. Hasta lo vemos en el horizonte y no reparamos en que hoy, los perros, los más perros de entre los perros, no comen longaniza. Comen a la carta y las más de las veces marisco.

Hablando de marisco. Para percebes los de mi abuelo. Menudos percebes tenía mi abuelo. Eran otros tiempos. Hombres bragados y mujeres con dos cojones. ¡Qué paradoja! Por cierto: para cojones los de mi madre. Lo malo es que el Mendel ese era muy listo pero un cabrón a su manera. Nos explicó lo de los cromosomas. Aquello de las X y las Y. Todo para dar sentido al lío de la herencia cromosómica. Yo de mi madre no he heredado los cojones. Soy un flojo. A ver… todo el día con el regusto de la mierda en la boca. Ay si yo tuviera los percebes de mi abuelo.

Miro a los niños jugando en el parque y se me ocurre una poesía. Quiero plasmar la inocencia infantil en bucólicos pareados. Pero al intentar escribir no me llega el estro. Me sale una elegía sin rima ni métrica adecuada. No vale ni para un rap ni para canción protesta. Tampoco sé tocar la guitarra; bastante tengo con tocar las narices.

Yo a lo mío. Seguiremos penando de estación en estación. Creo que son 14 las del Vía Crucis; las de este vía crucis en que andamos metidos. Son justo las 14 estaciones que tengo hasta llegar a Parla, cada día de la semana, desde Torrejón de Ardoz, en tren. 1. San Fernando. 2. Coslada. 3. Vicálvaro. 4. Santa Eugenia. 5. Vallecas. 6. El Pozo. 7. Asamblea. 8. Atocha. 9. Villaverde Bajo. 10. Villaverde Alto. 11. Las Margaritas. 12. Getafe. 13. Sector Tres. 14. Parla. ¡Menuda cruz!

Entre tanto seguiremos con el recuerdo de la última rubia que vi, húmeda y rebosante, frente a mí. Fue ayer mismo. Muy entrada ya la noche. Estaba metida en una jarra de medio litro. Hoy vuelvo a tener cita con ella. Con la jarra, digo. A la rubia me la despaché con insolencia y despreocupación. Lo mismo que hice con todas las anteriores. De un trago, como quien dice.

¡Qué otra cosa me queda! Bendito brebaje ambarino, otrora celta, que nivela a las personas más que el amor y mucho más que la muerte. Seguiremos bebiendo sin sed ya que llevamos tiempo viviendo sin ganas… y sin deseos, que no sin sueños.

Orgulloso de la tierra en que nací. Avergonzado de mi país.

Ayer estuve en el COE (Comité Olímpico Español) en unas Jornadas Técnicas bajo el título “Entrenamiento en Alto Rendimiento Deportivo”. Son las segundas. También estuve el año pasado en las primeras. Al ir a acreditarme no estaba en la lista de los que habían pedido traducción simultánea. Era un eror. Así es que me senté animado a recuperar mi inglés. Pensar que fui bilingüe… Claro que cuando era niño. Me crié en Johannesburgo de los cuatro a los siete años.A mis padres les preguntaba en inglés el significado de algunas palabras españolas.

Salí satisfecho de lo que escuché en el Coe y más de haberlo comprendido. También me gustaron los temas tratados y quedé encantado de aclarar algunos conceptos, volver a reflexionar sobre muchos otros y conocer algunos nuevos enfoques que desconocía. Me gustó mucho la charla de D. Vicente del Bosque (entendí todo sin los cascos de traducción simultánea).

Hoy es jornada de reflexión. Bueno ya está acabando y ahora empezarán ‘todos’ a decir que han ganado. Claro que unos por goleada y otros porque les han metido pocos. Aquello de “pa habernos matao”.

Así es que llevo horas reflexionando sobre algunas cosas. ¿Seguirá Alejandro Blanco mucho tiempo en el COE? Aún recuerdo los tiempos en que entré al despacho del por entonces Secretario de Estado para el Deporte Sr. Cortés Elvira. Iba con gente de yudo y acabamos celebrando una soberbia subvención a una asociación de la que yo era socio y aún hoy sigo siendolo (cosas de mi extraño sentido de la fidelidad). El Sr. Cortés Elvira nos soltó a bocajarro “¿no tienen Uds. un candidato para sustituir a Báguena?". Yo entrecerré los ojos para parecer más inteligente y esperé a ver lo que contestaban mis mayores. No recuerdo la respuesta pero sí que no teníamos candidato ni intención de buscar uno. Pocos meses después irrumpió en la Federación Española de Yudo Alejandro Blanco y, ya se sabe que pasando el tiempo llegó al COE donde sigue. Es decir, que desde el PSOE encontraron al candidato para librarse del Sr. Báguena.

En las Jornadas que antes citaba vi a D. Alejandro de nuevo arropado por algunos peones que ya conocía y a los que tengo cierta estima. Por allí andaban el yudoca Ricardo Leyva, el periodista Chema Bellón… También pude saludar a José Manuel García García… Cómo pasa el tiempo y qué viejo me voy haciendo. Eso de saludar a personas que hace lustros que no has visto y que ni te recuerdan... ¡tiene su morbo! Pero duele en el carné de identidad. Me gustó mucho ver también a algunos yudocas bastante jóvenes siguiendo con atención las ponencias y conferencias; son el futuro. Y se les ve con ganas de aprender y tienen talento e inteligencia, que buena falta hacen en nuestro querido mundillo del yudo.

Y pensar que igual acaba ‘destronado’ Blanco por otra yudoca en el COE. Apunten el nombre de Miriam Blasco.

También me han contado otro chisme. En este caso me lo ha contado alguien que debería estar bien informado pero que ha patinado. No les digo el nombre, pero situaba a Jaime Lissavetsky en el CSD cuando en realidad actualmente preside este organismo D. Alberto Soler Sicilia. Me cuentan que lo ocupará, muy pronto, el vicealcalde de Madrid Manuel Cobo. Creo que bastante tiene D. Manuel con olvidarse del ostión que se metió en moto hace unos meses. Pero si hay algo de cierto en el pronóstico, en la misma quiniela estaría señalada la casilla del Ministerio de Presidencia (del que depende actualmente el CSD) para el Sr. Gallardón. Está claro que la Sra. Botella (próxima alcaldesa de Madrid) no quiere ni ver al hasta ahora primera espada de D. Alberto.

Yo me imagino que gilipoyeces como estas que acabo de escribir aquí estarán saltando como peces en el río que pasa por la calle Génova a estas mismas horas. Claro que los peces del villancico no saltan sino que beben. Pero es que, mientras tanto, en la otra orilla del ‘río que nos lleva’… a la derecha, otros beben y no saltan. Güisqui en mano deben estar ahogando penas, más de uno, como ya les he visto en anteriores debacles (locales o municipales). Andarán pensando dónde dar asiento a tanto culo con tan poco sillón. Lástima de revolución pendiente. Cómo me gustaría verlos a todos marchando para casa con el güisqui en la mano, bebiendo y no saltando. Que les pongan en la mano una azada, un pico, una pala o un mocho y tengan que doblar la giba para ganar lo que antes mangaban.

Precisamente hoy, en plena jornada de reflexión, me he acabado “Los hombres que no amaban a las mujeres del sueco Stieg Larsson. Apasionante libro que homenajea a la novela negra y en general a todas las de aventura. Cuenta una gran historia. El final es muy catártico. Creo que el sueco se pasa tres pueblos, pero me ha venido bien ese final almibarado en el que todos los malos se llevan palos hasta en el carné (de identidad, del sindicato y del partido). En un par de semanas me he ‘empapilado’ el tocho que viene a ser primera parte de la trilogía Millenium. Creo que he hecho un gran esfuerzo por acabarlo precisamente hoy. Con eso y mi dosis habitual de cerveza (de unos dos litros cada noche) igual me animo a ver soltar babas a los vencedores (y mentiras a los perdedores). Hasta estas horas de la noche aún no he reunido el valor de poner la tele ni conectarme a Internet. Ya sé lo que me espera. A echarle cojones. Total cuatro años pasan volando y, luego… más de lo mismo. O estos… o los otros.

Acabo mi reflexión tomando en consideración que me he acercado a casa de mi madre para acercarla en coche a su colegio electoral a que cumpliera lo que ella sigue considerando una obligación: votar. Está recién operada y no puede apenas caminar. Eso me hace volver a reflexionar sobre la multitud de vidas ejemplares que he visto a mi alrededor cuando he ido creciendo (lo poco que he crecido en estos más de cincuenta años). Gentes de mi anterior generación, la de mis padres, han sabido levantar este país que acababa de salir de una guerra. Gentes con un alto sentido del honor, de la responsabilidad, del compromiso, pero también con dosis desmesuradas de abnegación (sobre todo las mujeres), de resignación sin renuncia a la lucha...

Voy a ver si aprendo un poco de esos ejemplos que buena falta me va a hacer.

Lo dicho… ¡cada vez más orgulloso de la tierra en que nací y más avergonzado de mi país!

Martes 22. Día mundial del Optimismo

El próximo día 22 de noviembre es el Día Mundial del Optimismo.
¡Qué contento estoy! Me siento muy positivo... Cómo diría yo; optimista

• No es cierto que exista una crisis económica planetaria, lo que existe es una crisis específica de países específicos.
• La esperanza de vida aumenta 2,5 años cada década. Por primera vez aprendemos que hay vida antes de la muerte y que cualquier tiempo pasado fue peor.
• La educación y la medicina avanzan hacia la personalización, y nos obligan a engendrar un nuevo modelo social. La prevención será más importante que la curación.
• Un gran descubrimiento: el aprendizaje social y emocional. Por primera vez en la historia de la evolución empezamos a conocer y gestionar las emociones. Y sabemos que es tan importante aprender como desaprender.
• Las redes sociales son lo que nos hace distintos del resto de animales. El origen de la interconexión actual está en las rutas de la Seda y del Incienso. Gracias a la revolución digital ahora la comunicación puede ser instantánea y universal.
• Tras los avances de las ciencias de la mente, hoy conocemos la importancia del inconsciente con relación al pensamiento racional. Por primera vez constatamos que podemos confiar en la intuición.
• Nunca habíamos sabido tanto sobre la naturaleza de la felicidad. Eso es lo esencial: la felicidad se encuentra en la sala de espera de la felicidad.
• Otro de nuestros quebraderos de cabeza seculares: la belleza. Sabemos que la belleza es ausencia de dolor, o sea, la que refleja un rostro con un nivel de fluctuaciones asimétricas inferior al normal.
• Evolutivamente, en tiempo de crisis, la manada se vuelve hacia los jóvenes para que ejerzan su liderazgo. Es pues, la hora de los jóvenes. No pueden defraudar.
• Hace unos años estábamos convencidos de que la visión del universo correspondía a la realidad. Luego descubrimos que esa visión dependía del marco y de las emociones. Ahora sabemos que es el resultado de un modelo matemático: la incertidumbre envuelve a nuestro universo.

El cupón de la ONCE y la Operación 20N

En la fábula de Steinbeck “La perla” a una familia de humildísimos campesinos les asalta, en un mismo día, la suerte; la buena y la mala. Los dioses y trasgos de la fortuna se fijan en la familia de Kino, Juana y su hijo Coyotito. Primero le toca a la pobre criatura, que se lleva la peligrosa picadura del escorpión. Luego le toca al padre que saca del fondo del mar la que llaman perla del mundo por su tamaño y belleza. Y a partir de ese momento, pese a los sueños y proyectos de la indigente familia, el mundo se les vuelve hostil y la desgracia se les cose a los talones.

Hablando de fortuna y de suertes (mala o buena) recuerdo aún el día, ya lejano, en que firmé como técnico deportivo de la Concejalía de Deportes del Ayuntamiento de Parla. Pensé que sin duda se trataba de un golpe de fortuna. Sentí algo parecido a si me hubiera tocado la lotería. De aquello hace ya muchos años porque el tiempo corre que se las pela. Pero el sentimiento de buenaventura me acompañó muchos años también. Pensaba que además de sentirme bien remunerado había caído en un lugar en el que se apreciaba mi trabajo y se reconocían mis esfuerzos (que no han sido pocos… ¡jamás regatee en eso!) Albergaba grandes esperanzas de levantar el maltrecho panorama de la escuela de yudo y lo hice. Pasamos de dos docenas de alumnos a más de 100. Ansiaba contribuir a mejorar el panorama del yudo parleño y lo hice. Parla existe en la Federación Madrileña de Yudo y en el ámbito del sur de la Comunidad Autónoma y yo contribuí con entrenamientos conjuntos, con la Liga de Parla, con las Mañanas del YU…

Pero llegó un nubarrón. Un rumor empezó a sombrear el colorido horizonte haciendo gris lo que antes vibraba en policromía. Se empezó a hablar de privatización. Luego, desde estamentos oficiales se corregía. No, por Dios, nada de privatización; se trata de externalización. Pacatos de mierda que no leen ni el periódico (el MARCA si acaso) y te quieren dar lecciones lingüísticas.

El nubarrón resultó ser la avanzadilla de borrascas y más borrascas que ahora nos traen tormentas y huracanes. Y algunos ni el paraguas hemos cogido entretenidos en soñar con hacer campeones, con formar hombres y mujeres sanos, fuertes y libres, con asentar el grupo y consolidar el proyecto deportivo…

Hace pocos días fui a comprobar un cupón de la ONCE. Juego a veces a eso que algunos seguimos llamando ‘los ciegos’… ¡qué poca corrección política! Cierto es que cada vez juego menos de harto que estoy de comprobar desolado que el cupón ha caducado. Se ve que no tengo vocación de millonario. Pues bien, decía que hace poco al ir a comprobar uno de esos cupones atrasados reparé en que tenía la terminación… los dos últimos números. Mi mente no estaba preparada para leer más números hacia atrás y debió conformarse con esa coincidencia de dos dígitos. Fue mi compañera la que dijo: pero si tienes cuatro números. Sólo el primero era diferente. En lugar de un 3 yo tenía un 2; todo lo demás coincidía. Fui a ver qué premio me correspondía y comprobé que se trataba de 200 euros. Toda una alegría. Pero, entonces, con una rapidez endiablada sucedió en mí una reacción tan humana como absurda. A los pocos segundos de haber comprobado con cierto alborozo que tenía 200 euros donde antes sólo tenía un papelito, empecé a manifestar un cabreo monumental. ¡Puto 3 de mierda…! Por el maldito numerito no tenía 35.000 euros que eso sí es un buen bocado. Mi frustración alcanzaba la cota de la ira y sentía que había fallado vilmente después de haber estado en el punto cercano al pleno acierto. Me sentía tan culpable como derrotado. Y sólo en cuestión de segundos. ¡Cosas de los dioses!
En la historia que antes relataba de mi llegada a la localidad de Parla como técnico deportivo de yudo desde luego no ha habido una reacción tan meteórica. Quizás esté en un punto de frustración similar al arriba descrito y quizás también por la certeza de haber estado muy próximo al pleno acierto y haber quedado con un premio de consolación. Pero sin duda en esta historia mía como profesor de yudo parleño hay poco margen para cabrearse con los dioses y mucho con los endiosados.

Cuando escribo estas líneas en esta otoñal mañana de lunes 7 de noviembre sigo sin haber cobrado mi salario de octubre. Y como yo el resto del personal del Ayuntamiento de Parla. Me dicen que es ilegal… yo de eso entiendo poco. Pero sí que comprendo que es cruel, humillante y desvergonzado… De eso sí que entiendo. Cobraremos –los que aún quedamos, que vamos siendo menos con tanto despido- en tres cómodos plazos. Primero (todavía no sé cuándo) el sueldo; luego la productividad y, más adelante, el no se qué, que no se nos abonó el mes pasado. En resumidas cuentas, que cobraré en tres veces los casi 850 € que percibo por mi media jornada (17 horas y media a la semana). Salgo a unos 12 €/hora sin contar excursiones, campeonatos, cursillos, entrenamientos extra… se me ocurrió echar la cuenta hace poco.

Comienza su obra (“La perla”) el Nobel Steinbeck diciendo: “Como la historia se ha relatado tantas veces, ha echado raíces en la memoria de todos. En ella, como en todos los relatos eternos que viven en los corazones del pueblo, sólo hay cosas buenas y malas, blancas y negras, santas y perversas, sin que se hallen jamás medias tintas”. Y dentro de poco nos proponen votar o gris o sombra, o media tinta o medio en broma, o derecha o más derecha, o mentiroso o trapacero, o babas y todos los que meta con él o babas y todos los que deje con él.

Ya está bien. Tenemos ocasión de decir, como en los relatos eternos que viven en los corazones del pueblo, que sabemos distinguir entre cosas buenas y cosas malas (y no quedarnos con las menos malas), entre blancos y negros (y no quedarnos con los grises por si acaso llegan los blancos o los negros)… Que ya está bien de tanto gris y sobre todo, de tanto endiosado que decide por ti sin contar contigo más que cada cuatro años para intentar seguir perpetuando su viciado círculo morboso. Hay alternativas; hay grupos que empiezan a utilizar Internet como herramienta para seguir pegados a su electorado, para andar cosidos a lo que piensa la masa que les ha elegido y representarla. Y esto tan sencillo es lo que evitan a toda costa los grandes partidos que recientemente han blindado su perpetuación en el poder. Hay medios pero no interesan. Hazlos saltar por los aires. Actualmente hay demasiado culo para tan poco asiento y se nota la feroz lucha por el seguir viviendo a costa del otro, sin dar un palo al agua, sin hacer un trabajo efectivo por quienes les han votado. Con sólo movilizar al 33 por ciento del electorado indeciso, que no vota o que vota en blanco (craso error) íbamos a ver a más de uno de estos chupópteros cogiéndose un libro para preparar una oposición ¿no te haría ilusión? Hay excelsos nombres de criaturas políticas que jamás se apuntaron al INEM y a duras penas completaron estudios básicos o BUP si se me apura. ¿No te haría ilusión verlos en la cola del paro?

Y hablando de ilusiones… Como explicaba más arriba, nos queda la ilusión del cupón de la ONCE. Seguir jugando a ver si toca. Y, luego, si acertamos todos los números menos el primero… a cabrearnos de lo cerca que estuvimos del premio gordo y a contentarnos con el de consolación… ¡podía haber sido peor!

Recortes en el yudo u olímpicos autofinanciados

Hoy me he desayunado con mi café de costumbre y con una noticia que me ha conmocionado. No es que uno sea un tío frío e insensible, pero la saturación de noticias trágicas nos hace a todos forenses ante el cadáver. Claro que hay resquicios para que se asome esa sensibilidad que tenemos casi todos… hasta Hitler pintaba cuadros inocentes y policromados.

Mi café de desayuno, como siempre, era sólo, sin leche ni azúcar; puro, que decían mis hermanos hispano-cubanos. Es lo poco que me resta de mi etapa de competidor (cosas de “dar el peso”; cosas del siglo pasado).

La noticia también venía sin azúcar, ni leches, muy al estilo directo de mi amiga Montse Coque quien lo firma. Se puede leer en MARCA, lo que equivale a decir que ya lo habrán leído millones de españoles, incluso de esos que no distinguen un ‘sido’ de un ‘antei’(que los hay).


Bajo el título El yudo español estrangula su futuro olímpico Montse nos descubre que la crisis y su gestión también han hecho mella en nuestro deporte favorito. A falta de unos nueve meses para que se celebre la apertura de los Juegos Olímpicos de Londres se descubre que algunos de nuestros yudocas más representativos no tienen garantizada su presencia en tan importante cita, pese a que así lo podían creer. No es una nueva normativa internacional, no es una pandemia que afecte a la salud de los yudocas de la selección nacional, no es un conflicto político o un boicot… No. Es, de nuevo, el vil metal. Si quieren seguir en el circuito que se lo paguen ellos.

No hay pasta… o hay poca y se recorta para según qué y quiénes.

Así es que como no llega, se recorta. De esta salomónica manera (es ironía) se ha estudiado un corte. Más que un tijeretazo se ha cogido la katana y se ha dado un tajo al que se da en llamar ‘ranking’. Y listo. Cirugía pura y dura. Corte aséptico y frío que se sutura en quirófano con todo controlado. Pero el corte cercena ilusiones, seca mares de sudores y preña de hiel el corazón de algunos de los mejores. Algunos deportistas forjados en el crisol donde del carbón se hace oro se socarrarán como barro horneado y sus corazones áureos acabarán convertidos en polvo. Y aquí no pasa nada (o eso se pretende).

A algunos de nuestros yudocas más eficaces y en mejor forma no les afecta. A otros casi a la misma altura sí. En el artículo de MARCA se puede leer quiénes quedan a un lado y al otro del tajo. En ambas orillas tengo amigos y gentes que me parecen más que admirables. Son deportistas a los que pongo de ejemplo a mis alumnos. Ahora, me morderé la lengua antes de recurrir a su ejemplar sacrificio porque me avergüenza hablar de yudo, incluso ante gente que no sabe de lo que hablo.

Últimamente, he oído a personas a las que admiraba por su honestidad palabras tibias para no reconocer injusticias y tropelías que ellos conocían de sobra. He escuchado lisonjeras dádivas de otrora venerados maestros a los que creía incorruptibles hacia gentes a las que siempre despreciaron (y lo peor: por un plato de lentejas –o por un par de danes de mierda-).

Menos mal que a cambio he descubierto luchadores donde antes no sabía existiese valor o compromiso. He visto irrumpir extrañas florecillas iridiscentes en campos de cardo monocromáticos.

La noticia de los que podrán quedarse sin Juegos, salvo que encuentren pasta para sufragarse ellos mismos la fiesta, me abre infinidad de reflexiones y de recuerdos. Me pregunto por qué cuesta lo mismo la licencia de un chaval que practica yudo tres días en semana que la de Isabel Fernández. Me acuerdo de que Fernando Blas no pudo participar en un Campeonato de Europa porque a alguien se le pasó la fecha de inscripción del ‘chaval’. Me pregunto dónde va el dinero de las licencias de los niños (aproximadamente el 80 o 90 por ciento del total de lo recaudado) cuando disfrutan de apenas un 10 por ciento de las actividades y beneficios que la licencia conlleva. Me acuerdo de la pasta que me costó participar en un Campeonato de España Universitario del que volví sin medalla porque se me salió un hombro en el combate por el bronce y en mi propio coche conducido por mi amigo Javier López Otero. Me pregunto si habrá habido recortes en los sueldos de directivos, en las dietas de altos cargos… antes de haber adoptado la medida de la katana que afecta directamente a los deportistas. Me acuerdo de que me colaron en la habitación del hotel mis amigos José María Campo y José Antonio Cecchini para poder participar en los entrenamientos de la Selección que dirigía el mismísimo Sasahara. Me acuerdo que fui en la Vespa con mi amigo Miguel Ángel Gracia a esa misma concentración y que no me dejaron pegar pese a que sí lo hicieron cinco deportistas (todos por debajo de mí en el ‘ranking’), curiosamente todos del mismo club presidido por el que no me dejaba tomar parte en el campeonato. Me pregunto cómo es posible que ese mismo personaje siga estando todavía en puestos de mando y cada vez con más poder (...mucho chupa-gallinas pequeñas por ahí).

Todas esas reflexiones me las hago sin entrar en comparaciones. Pero también se me ocurren algunas ¿Se esforzará más Rafa Nadal que Ángel Parra en sus entrenamientos? ¿Tienen las mismas compensaciones en relación a su esfuerzo? ¿Tiene más currículum deportivo Marta Domínguez que Isabel Fernández? ¿Viven igual? ¿Se merece más participar en Londres 2012 el futbolista Sergio Canales que David Alarza? ¿Cuándo se retiren tendrán las mismas oportunidades en el mercado laboral?

Pues acabamos de dar el nombre de tres yudocas a los que afecta el bisturí. Y están las cosas como para buscar patrocinadores para nuestro querido yudo. Si es que aburre hasta la retransmisión de un evento de primera fila y sólo lo vemos los muy introducidos en el mundillo. A los campeonatos de yudo sólo van los familiares de los yudocas y las novias (o novios)… a veces ni eso. También es buen momento de reflexionar sobre lo que se ha hecho por promocionar nuestro querido deporte, cuando actualmente viene a ser poco menos que incompatible con los medios de comunicación de masas comerciales. Claro que hace poco presencié la retransmisión de un campeonato de primerísima fila y me pareció patético. Un periodista y un experto ante un monitor y con la emisión en plena madrugada. No acertaban los pobres ni en las repeticiones de mal que estaba el producto editado y producido… imagínense Uds. cómo llega el bodrio al gran público. Sentí vergüenza ajena de nuevo. Menos mal que estaba solito en casa –pensé- y que poca gente verá esta infumable retransmisión deportiva a estas horas. ¿Cómo defender, con cosas así, mi pasión por el yudo? No nos lo ponen fácil; no.