Cantando a la República que nos quitaron

Este pasado sábado, día 22 de abril, cantaron en el coqueto Teatro Auditorio municipal de Getafe Luis Pastor, Pablo Guerrero y José Antonio Labordeta. Fue todo un fiestón de sensibilidad. El concierto estaba circunscrito en los actos que se vienen celebrando en Getafe para conmemorar el 75 Aniversario de la II República; esa que nos robaron los fascistas, acojonados con las cotas de libertad que la sociedad española empezaba a alcanzar. Y es que la libertad acojona, o da miedo como explicó Erich Fromm; sobre todo la de los demás. Esa sí que es peligrosa.












Dijo Luis Pastor que 'nuestros hijos' -él tiene 53 años y un hijo de 15 años, así es que hago mías sus palabras, auqne sea mayor que un servidor- 'llegaron con todo ganado'. El cantautor extremeño explicaba que hay una generación que no tuvo que luchar por la libertad, sino simplemente disfrutarla. Luego, Labordeta, más 'burro' -como él mismo dijo-, explicó que, pese a todo, no se llegó a conseguir lo que se pensaba se podía conseguir. Pero, también tuvo ocasión de poenr en pie al abarrotado teatro a corear viejos cánticos republicanos y de tiempos en que se cantaba a la libertad.















La pena fue no poder escuchar bien la poesía de Pablo Guerrero, que acudió con un buen grupo de amigos para orquestar su palabra cantada. Entre los músicos había un percusionista que también soplaba bien la tormpeta. Su mérito indiscutible era que no tenía la mano izquierda; un verdadero ejemplo de superación.

Otro partido de fútbol

El Real Madrid sólo empata en Getafe











¡Que viene el Madrid! ¡ Que viene el Madrid!

…y llegó; y jugó en el que llaman Coliseum y que, encima, lleva por nombre el de uno que también fue jugador del Madrid. Claro que se lo pusieron porque el chico era de Getafe. Ahora no se le ve por esta ciudad, aunque se sabe que un cine cerrado hace muchos años es suyo. Lo compró con unos duros que le sobraban y ya lo venderá cuando le haga falta (y le den lo que pida). De momento está cerrado el local en pleno centro de Getafe, criando ratas. Cosas de la especulación inmobiliaria.

Llegó el Madrid y no es la primera vez. Ya se le ganó el año pasado. Es que el Madrid ya no es lo que era. Tampoco el fútbol es lo que era. Ni siquiera ‘lo que era’ es ‘lo que era’; ni ‘lo que es’ era ‘lo que es’. ¿Qué será, será? Decía la canción de la Doris Day.

El Madrid llegó sin Ronaldo que está lesionado (y muy cuestionado). También llegó sin Gravesen, sin Guti, sin Helgeura, sin Woodgate… Y sin Zamorano, sin Hugo Sánchez, sin Diestéfano, sin Laudrup, sin Schuster, sin Butragueño... Bueno estos dos últimos andaban por ahí. El alemán estaba sentado en el banquillo del Getafe, que para eso es su actual entrenador, aunque más de uno lo ha propuesto para el del Madrid. El otro, el ‘buitre’ estaba en el palco, que para eso es el vicepresidente del Madrid y no vino su presidente, que dicen estaba cabreado con los del Getafe. Mira qué cosas.


El caso es que este Madrid es raro. Al campo no saltó a calentar Beckham. Tampoco lo hicieron Pavón, ni Diogo, ni Cassano con los suplentes. Pero lo del inglés sonó raro. Enseguida se supo que el actual entrenador (que va a durar poco; ya se sabe) López Caro no lo metió en el equipo. Y se ve que, en vista de eso, el inglés ni se molestó en calentar como el resto de compañeros. Cuando comenzó el partido todavía no estaba ni en el banquillo (seguramente para evitar a los molestos fotógrafos; que son una lata). Más adelante, cuando faltaban 17 minutos para acabar salió sustituyendo a Cicinho. Ni siquiera se puso a calentar y sólo se le veía con una pierna levantada, en el banquillo, estirando un poco.

En el banquillo del Real Madrid había un chico de La Alhóndiga; un barrio de Getafe. Casi nadie se acuerda de él; como no tiene cines de su propiedad... Se trata de Pavón, que ya ha dejado de ser promesa y, ahora, casi es un elemento decorativo; un ‘por si acaso’. Por si acaso se lesiona un defensa y hay que sacarlo. Hace poco parecía que podía ser el nuevo ‘Hierro’ del Madrid. Pero resultó ser de otra materia menos oxidable.

Bueno, pues el partido, se resolvió con dos goles; uno de cada bando. Pero fue un partido aburrido. Como casi todos los de fútbol (en mi opinión ¡oiga!). La primera parte se hizo pesada. Solo un golpetazo de la pelota en el travesaño de la portería me sacó de mis ensoñaciones poco futbolísticas. Fue Baptista el que mandó con fuerza el balón al larguero de la portería de Luis García. Luego volvería a hacer algo parecido, con menos fuerza. Pero al final también acertaría a marcar, aunque dicen que lo hizo con la mano en un deporte que se conoce como balompié, pero en inglés.


El mérito del Getafe fue que no se convenció de que el Real Madrid fuera mejor sólo por eso. Y acabó empatando gracias a un jugador de los que se suele calificar de humilde (como si Zidane, por ejemplo, no lo fuera). Suponemos que se refieren a un jugador ‘peor pagado’ (peor pagado que otros jugadores, claro; que el 99% de los que vamos al estadio cobramos mucho menos que el peor pagado de los llamados ‘jugadores humildes’). El gol lo metió un tal Tena, del Getafe. Bueno se trata de Manuel Tena López, que, en realidad, es de Alcalá de Henares. No nos vamos a poner así por eso; porque en el Getafe haya pocos getafeños. Ya puestos, hay que decir que en el Getafe hay más madrileños que en el Madrid… ¡qué paradojas! Pero eso no es motivo para que los ‘ultra sur’ estuvieran todo el partido canturreando tonadillas en contra de los mercenarios y hablando del orgullo de vestir la camiseta del Madrid o del orgullo de ser fascista, además de madridista (chavalines… ¡peligrosos chavalines!).

Lo que si se volvió a ver en las vallas que colindan con el estadio es a multitud de ‘polizones’ que viajaron con los aficionados a lo largo y ancho del partido. Mira que han colocado vallas altas para evitar que haya fisgones que presencien de balde tan lucrativo espectáculo… Pues ni por esas…. La cosa es que da dolor de espalda verles encaramados a las vallas y postes dos largas horas para ver lo que se ve. ¡Ignorantes!

Yo, antes, me llevaba un libro y me leía algunas hojas en el descanso e, incluso, entre bostezo y bostezo. Notaba que llamaba mucho la atención y algo me hacía presagiar que estaba en peligro. el peligro que representa el diferente (indiferente en este caso) ante las masas uniformadas (aunque sea con dos uniformes diferentes; uno por bando). Así es que ahora sigo llevando lectura. Pero he de reconocer que lo que hago es imprimir unas cuantas hojas de un libro descargado de Internet. Así no llamo la atención y dejo de ser peligroso. Así, se deben pensar que estudio la alineación de cada equipo o la crónica de algún compañero ‘plumilla’ (no hay duda que el pringao del fotógrafo ese de las barbas es "uno de los nuestros").

En fin, que no hay día que tenga que ir al fútbol que no recuerde el chiste aquel: donde esté una buena corrida, que se quite el fútbol…

Carrera de osos

ASUNTO: Espectacular carrera de osos sobre trillos tirados por chuchos (cánidos 'milrrazas')

LUGAR: Espacio aéreo de la Comunidad de Madrid

HORARIO: Cualquier tarde sin previo aviso

PRECIOS: Entrada Libre a patio terrestre (Palcos aéreos consultar con Iberia)




Nubes de mostaza, nubes de aliento de ángel. Vahos celestiales que me acompañáis en mis tránsitos dentro de mi tránsito (ese inútil tránsito que llamamos vida). Gracias por acompañar mi soledad sólo disfrazada por la F.M. de cánticos groseros, de ruidos que pretenden armonía.

La rutina ahorra energía y hasta pensamiento. A mí me mata, como me mata el vivir mismo.

Un día y otro mi vehículo (unas veces de dos ruedas, casi siempre de cuatro, a veces de muchas y sobre raíles) me lleva por las mismas vías. La farola del punto kilométrico 32.4 vuelve a tener una crisis de angustia. En cuanto se echa la noche empieza a temblar con su tic nervioso. No es de extrañar, ese repecho es bien tenebroso.

Buenas noches doña farola, estése usted tranquila que la noche pasa pronto; que ya estamos en primavera.

Las farolas ya conocen mi coche rojo; mirador móvil. Desde él, bien parapetado, veo, pienso, veo, pienso, veo, pienso. Y hasta oigo la radio -que no la escucho-.

Un día miro al cielo; otro miro al de delante. “¡Será gilipoyas! ‘Pa’ que se mete si no lleva nadie delante”.

Mejor mirar al cielo que sigue virgen más allá de donde podemos contaminarlo. Mejor mirar al cielo superando la atmósfera y fijar la vista en el punto en que se empiezan a fraguar los sueños. Sueños de niño que conduce un tanque; sueños de niño que vuela entre las nubes; entre los recibos que quedan por pagar.

Releche… ¿Qué es eso? Una carrera de osos en trillo tirados por cánidos de formas caprichosas. Ya decía yo que nunca acababa de pasar a esas nubes.

Mejor mirar al cielo. Puedes ver una carrera de osos. Sólo hay que saber mirar.

Un poco de poesía, un soplidito de vida perfumada

Tacha Romero -nieta de José Hierro y directora del Centro de Poesía- muestra a la presidenta de Madrid, Esperanza Aguirre, en presencia del alcalde de Getafe, Pedro Castro, el álbum en que se han guardado las innumerables anotaciones que hacía el poeta hasta componer su definitivo "Cuaderno de Nueva York".

De vez en cuando nuestro prosaico vivir se ha de vestir de poesía. Es conveniente y humano. Nos aleja de la bestia que nos habita (a algunos como un adolescente de los de ahora; nunca se les marcha) y nos dignifica ante otros seres más elevados: los poetas… los artistas, los ángeles.

Cada vez que me paso por el centro de Poesía de Getafe descubro algún rincón nuevo, algún quiebro donde la sensibilidad se anida como en un fortín sitiado (hay que tomarlo por la fuerza; aunque sea por la fuerza de la voluntad, para apreciarlo).

En los actos que allí se celebran siempre se despega algún pliegue de mi alma que nos sabía oculto, que nunca antes se había alisado desde que la infancia se me fue un día de odio y mucho trabajo. Aunque se celebre en la colindante instalación del Conservatorio no deja de haber poesía en esa visita al musical vecino; o viceversa.

El pasado sábado me acerqué a celebrar con la buena gente del centro que lleva por nombre el del grande poeta de hierro, el tercer aniversario de la sede sempiternamente provisional. Acudió la presidenta Aguirre, musa –que también lo es ahí donde se la ve- de ninfas de tránsfugas que se dice ahora de las débiles carnes que mudan de ideario al calor del parné. Ese sí que es un buen ideario.

Pasé un buen rato. Lo pasamos mi compañera Cristina y yo. Saboreando la poesía de Claudio Rodríguez que declamaron los alumnos del Centro José Hierro. También se presentaba en el mismo acto “Toda una leyenda”, un delicioso librito editado por el propio centro, con una selección de textos del poeta zamorano; uno de los grandes.

En fin todo esto es sólo para justificar (como si ello fuera preciso) el incluir aquí un fragmento de uno de los poemas que escuché y que me conmovió. Es del titulado “Lo que no se marcha” dedicado a la niña Reyes.

Estos niños que cantan y levantan
la vida,
en los corros del mundo
que no son muro sino puerta abierta
donde si una vez se entra verdaderamente
nunca se sale,
porque nunca se sale del milagro.
Aquí no hay cerraduras,
ni clavazón, ni herrajes,
ni timbres, ni aún ni quicios,
sino inocencia, libertad, destino.
Estos niños que al cielo llaman cielo
porque es muy alto,
y que al sueño lo han visto
azul celeste con lunares blancos
bailar con un ratón entre los muebles
generosos y horribles de la infancia,
y misteriosos:
ahí, en la pata de esa mesa queda
la ilusión, hoy recuerdo,
y en el respaldo de esa silla un nido
cálido, y cruel, y virgen,
y en ese armario el resplandor del miedo
cuando, al abrirlo, nunca
se sabe si hay avispas o si hay miel,
ropa o el cielo limpio de la ropa.
Estos niños que rompen el dinero
como si fuera cáscara de huevo
y saben que los números
no saltan a la comba porque tienen las piernas
flojas, menos el tres,
y saben cómo
susurra la ceniza en los dientes del lobo.

Después de la poesía llegó el flamenco, con alegría y tristeza a partes iguales. Una hija del sol gaditano nos lo mostró bien acompañada a la guitarra por el querido Ramón Ortega; y nos hicieron pasar un buen rato. Luego, entre bolitas comestibles y pedacitos de comida pinchadas en palillos pudimos hablar con Ezequias Blanco, un fenómeno. Acaba de publicar otro libro. También es poeta, y director de Cuadernos del Matemático, y profesor en el Instituto que lleva por nombre el de Matemático Puig Adams, y buen amigo. Aprovechamos para presentarle a José Manuel Contreras, otro escritor y amigo que lleva un programa radiofónico y literario –que los hay- en la cadena Ser. Se trata del “Rincón Literario” que se emite para Madrid Sur en el 94.4 de la FM.

En todo momento recordé al poeta que sólo pude ver una vez rodeado de muchachos en un instituto de Getafe, siempre querido, siempre rezumando sensibilidad y amor. En todo momento me acordé de su hija Margarita, siempre luchando por el centro con nombre de padre, entre embustes y promesas oficiales. Pero todavía Tacha –la hija de Margarita- dirige el centro y verá crecer el nuevo centro prometido. Y lo seguirá dirigiendo junto a Gonzalo Escarpa; otro personaje inolvidable.